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opuesto al mito urbano

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miércoles, 13 de agosto de 2014

La poesía en el poeta

El poeta en el principio,
en el mundo, sólo fue, 
sin musa ni esperanza,
no sabía componer. 

Contenía en sus adentros 
la ilusión de su pincel, 
y pintaba con palabras 
sin sentido o interés. 

Sin saberlo o meditarlo 
la poesía vino a él, 
se introdujo en sus adentros 
habitados de ciprés. 

La poesía caprichosa 
ya muy dentro de su ser 
era guerra y era amor
y era todo en el papel. 


La poesía es un regalo 
que el parnaso dio con fe
en el alma del poeta 
con sus gotas de saber. 

Es extraña, impredecible,
indiferente y algo cruel, 
¡el poeta siempre sufre 
si la intenta comprender! 

Muchas veces disponible
y otras veces no lo es, 
si decide retirarse, 
¡se retira de una vez!.

La poesía es un regalo, 
es la luz y amanecer, 
pero dentro del poeta 
me parece : está al revés. 

Es conflicto en sus adentros, 
es la guerra en gran tropel, 
otras veces es tan dulce, 
es tan dulce como miel. 

Es desdicha y alegría, 
es derrota y es laurel, 
es un mundo muy extraño 
y es la lengua de Babel. 

Le conquista, le ilusiona 
le atraviesa con sus pies, 
la poesía se desnuda 
y se arrima hasta su piel. 

Si se enoja no le habla, 
su silencio no hace bien, 
enfurece no entenderla
y se aleje sin " porqués". 

La poesía amigos míos 
era blanca, ya lo sé, 
pero dentro del poeta 
tiene forma de mujer... 







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