Secreto escandaloso de ambrosía

Usted que al otro lado de mis versos
es bien correspondida con palabras,
bien debe comprender que el sentimiento
(si abre el corazón) nos lava el alma.

A usted, a quien yo llamo en mis silencios,
¿no escucha el crepitar de esta fogata
arder de inspiración, y arder de ensueño
con verme simplemente la mirada?

Bien puede usted llamarlo como quiera:
Desastre, primavera o lejanía,
amor, insinuación o una quimera,

secreto escandaloso de ambrosía;
mas le pido de forma muy sincera,
no culpe solamente a mi poesía...

Ella es la melodía que suena en mis canciones

Yo no podría amar de golpe; no puedo desabrochar la camisa de la ansiedad para dejar caer, como un fruto maduro sobre la húmeda tierra de unas piernas, las pasiones. Se requiere clavarse en la mirada, hasta nadar y sumergirse como veinte silencios en ella, tocar con la poesía de las manos la textura de su cuerpo, descifrar sus piernas con la vocación de un amante indómito, rozar cada pliego de su carne, con las palmas abiertas de sensibilidad pues las caricias complementan los sentidos cuando el mundo se entrega en una sola inspiración. Se debe componer una melodía con sus labios sin suponer que el tiempo cae redondo en cada latido, a sabiendas de que la naturaleza  junta las almas para amar con misticismo e irrevocablemente sin tener que darle cuentas al momento.
Desenredar la noche de su pelo para que pueda temblar con las mismas palabras que quizá no se deban decir, y descubrirse en medio de un instante en las mismas condiciones de un poeta sometido por un beso sin fondo. (Así como yo, en ésta línea)

Y en medio de las divagaciones y la excitación del pensamiento en el que flota paulatinamente aquello que siento y evito sentir por la susceptibilidad que segrego del alma, me encuentro con ella, mirando todo lo que emigra de mis adentros a través de una mirada casi metálica e ineludible; con su atuendo recortado de versos y su piel apacible e incitadora de poemas, convergiendo , sin una matemática, todos los caminos de su cuerpo a un solo sometimiento. Podría hablar por ella en esta hora, pero le dejo que me dibuje a su manera, en su ombligo de porcelana, pues quien hace las partituras con mis huesos, mis poemas,mis bocetos: son sus dedos, sus manos que bordan una constelación a mi alrededor.
Ella es la melodía que suena en mis canciones.

Las puertas cerradas del verso

A veces soy un idiota
acostumbrado a su silencio
parafraseando algunos versos
que no le pertenecen,
o simplemente la arquitectura
con igual o peor forma que la poesía
me cuadricula el pensamiento
con un nuevo modelo urbano,
con casas extrañas
que flotan en el paisaje
llenas de ventanas en movimiento
con fachadas de madera,
piedras deformes
imitando la naturaleza.
Es por ese motivo,
que no digo nada,
que no pienso,
que no juzgo,
no siento.

Yo no tengo malicia,
(pero tengo poesía que es lo mismo)
ni tampoco hallo con facilidad
el camino a los versos que se maduran
en el corazón de la gente
y dejan un resabio de alegría
o de tristeza;
lo intento siempre
con la mirada ancha
y el alma hinchada de armonía:
Hace algunos días
hice un boceto en mi corazón,
era un balcón casi interminable
de geranios o azucenas,
(no lo recuerdo)
y sobre él se apreciaba
el rostro de la noche.
Esa vez, estaba decidido
a trazar con mis manos abiertas
lo que derrochaba en mi interior,
y era
una bocanada de inspiración
casi legible para los labios
que saben dar amor,
entonces se juntaron el miedo
y la lejanía,
porque todo fue pequeño entre mis letras.
¿Cuantas veces relataba
con las palabras cerradas
que yo era el instrumento de aquel  poema sin nombre?
No lo creí.
Esa vez la lámpara del cielo
se apagó para mis letras
y fui cerrando mis párpados,
lento muy lento
hasta quedar dormido.
Por eso, cuando llegaron a buscar mis versos
no les abrí la puerta...

La composición de tu piel

Con lo mejor de mi poesía en la mirada
miro el lienzo de tu cuerpo sin paisajes;
pongo el pincel de la inspiración
en la ondulación de tu piernas,
en el cisterna de tu ombligo,
en la dulce manzana de tu pecho,
apenas sugiriendo mi naturaleza.
Tu boca es simplemente un simulacro
de cerezos maduros
que suelo devorar
con mis palabras empezadas.
Transmito en intervalos de silencio
esa lejanía inexplicable
que me acerca a tus besos,
a esa cuadrícula sin salida
por donde entro difuminando mi camino.
Mis latidos se evaporan
y caen golpeando tu carne con la lluvia
por horas y horas.
Tu piel está extendida en todos mis espacios
y empiezo a conformar la geografía
que quiero ineludible componer,
con la forma inexplicable
Que apenas y sugiere
mi naturaleza...

Quiero ser elástico de rimas.

Escribo algunas frases rígidas,
y pienso que se ensucia mi poesía,
la indomable expresión
degrada mis líneas
a pesar de que mi corazón es flexible
(pero canta bajito).

A este punto la vanguardia
debería desglosarse
porque la espiral de la inspiración,
–impredecible–
viene amputada de sonetos
por el mismo recorrido sin regreso,
entonces
tiemblo estupefacto
en los zapatos del verso.

¡Maldita cuadrícula de lo complejo
que clava mi nombre a sus ideas!

¡Quiero ser elástico de rimas!
Pero su nomenclatura me dispersa
y deja irracionales mis discursos.
(Hay que ser pensante y ser sensible
me repito en soliloquios, reflexivo)

La virginal apariencia de lo vivido
no sirve como referencia
en los bosquejos del "ahora",
se requiere movimiento y transparencia;
el principio de mi voz
se torna delgado en este enrejado de letras
y suele entorpecer mi lenguaje.

Me está costando ser sinuoso de verbos,
aunque esté holgado de noches
tapizadas de silencio,
sigo lineal y estrepitoso
y no me reconozco en mi lectura.

Nunca es suficiente
para el poeta que reflexiona
en los recursos de su inspiración,
pues lo mejor no es lo primero que se dice
sino lo que menos se piensa.

Bien puedo a mano alzada
hacer un corazón a la distancia,
en el celaje de la mente,
O en las visiones que surgen en invierno,
o lúdicamente improvisar
una imagen sin fondo,
pero me falta camino,
y sobre todo , madurar de primaveras,
de callejas sin salidas,
de edificios incompletos,
de niños y columpios,
de acuarelas sin una topografía:
el corazón.
(Aunque casi siempre
canta bajito)...

La textura de tus besos.

Hasta no tocar la textura de tus besos,
–esa prolongación de caminos sin fondo—
no dejaré de bocetear tu nombre en mis adentros:

Serás la insinuación madura de mis verbos,
la abertura paralela de mis ansias,
silencio de poeta,
el proceso caudaloso de un canto,
el final de un poema inconcluso
y el contexto lacustre de mi silabario.

Hasta no sugerirte la luna en los labios,
y no poder obviarte
una emboscada de poemas,
seguiré componiéndole a la noche desnuda,
el contorno detallado de tu piel
con las líneas convexas
que subrayan
tus hombros descubiertos.

Pero si eso sucede
y se rompe la proxémica en un beso,
Y se encerrara mi naturaleza química en tus ojos,
de seguro,
el poeta a medio terminar que oculto en la mirada,
tendría la estatura perfecta
de la mejor inspiración...

Del lado que pueda.

Entre dibujarte las piernas
o ver a través de tus ojos la noche,
prefiero quedarme bajo la lluvia de tu risa
mirando las burbujas de poesía
que reviento con los dedos.

Entre sugerirte como una guitarra
con el canto desnudo en mis brazos
o volar disperso
con la cometa del alma por tus sombras,
prefiero cercarme  en el secreto de tus besos
para que nadie me encuentre
rimando tu nombre.

Si pudiera elegir
entre difuminarme en tu piel
o poner mi corazón en tus respiros,
escogería ser rocío
que resbala por la forma de tus rosas
para leer tu silencio y el mío.

Si tan sólo recitaras mi nombre,
mi destino cruzado,
o el modo infinito en que miro tus curvas,
seguramente
subiría hasta el cielo
con el alma preñada de tu esencia,
para lloverme de nuevo
en el verso terminado de tu boca...

De llegar donde llegan

De todos modos

los caminos se improvisan 

con la musicalidad del alma, 

con el hondo sonido del amor,

con el espíritu forjado 

de valor y virtud, 

entre la delgada línea 

del "puede ser" y el "no será"

hasta el final de los sueños, 

con la ambición de algunos

o la vergüenza de todos.

Cuando se dibujan 

las líneas del porvenir

la vida se llena de grafito, 

se manchan sus hojas, 

se ensucian, se marcan 

pero esto no significa

su final fragoroso, 

sino, una de sus tantos folios

de su pequeño libro, 

de su inédita historia

que debemos representar. 

El tiempo me acorta la alas

y mete mi voluntad 

en la hendidura del sacrificio; 

me vuelvo pequeño, 

muy pequeño 

y el edificio de la duda

se interpreta desde su simiente

hasta su azotea infinita, 

pero yo,

 podría botarlo

y hacerlo de nuevo, 

reinventarlo con mis palabras,

con las ganas que tengo 

de seguir hasta el final, 

y llegar donde llegan 

aquellos que nunca 

se rindieron jamás... 

La sombra de tus labios

Aquí,

 donde se juntan el aire

 y el latido del mar, 

en su forma exacta,

indiscreta y sublime;

aquí 

donde la manifestación corpórea 

de todos los encantos 

y la curvatura perfecta de la gracia

se extiende a la altura de unas piernas; 

aquí

 donde la armonía del verso 

y la inmortalidad de un boca 

flota en la naturaleza femenina

y el cataclismo de la inspiración, 

—la insondable vocación del poeta— 

salta con el pensamiento 

y recorre tu cuerpo 

atado a la playa, 

a la arena infinita 

a la línea sin fondo que traza la mar, 

a la sombra de tus labios

para expresar a mano alzada 

con el alma abierta de perfume, 

las palabras que saltan 

hasta tu existencia, 

donde puso Dios

inspiración y delicadeza 

en un solo ser: 

en toda tú... 

 

Darío. 

La sagrada visión

En el germen del verso donde flota dorada 
la visión que el poeta va y redime en su canto,
un nirvana sin fondo con su mágico manto 
me sumerge el espíritu en su llama sagrada. 

En un éxtasis hondo, con el alma amarrada, 
la deidad de tu cuerpo aparece y levanto 
por tu cárdena boca adobada de encanto 
como un himno que invoca tu celeste mirada. 


Abastecen los genios de su mística esencia
en la fuente invisible que origina de Brama
—es la luz del misterio que me eleva 
infinito—

el deseo sublime de lavar tu existencia
con el agua profunda que mi cuerpo derrama, 
desde el Ganges eterno donde fluye mi escrito... 

 

En el dibujo de tus ojos claros

Dedicado a mi abuelita Nana ​

Si se escapan ruiseñores
o guitarras plagadas de llantos 
por querer sacar de mi interior 
al poeta oscuro y apagado,
para que cante ante el turquesa 
de tus ojos profundos y lejanos, 
no se extrañe nadie, 
muchas veces esos pájaros 
escapan sin guitarra por el cielo
para llover un intervalo 
de armonía en los jardines
que nosotros los poetas cultivamos. 

Temblando estoy de versos
nana de mi alma, temblando, 
porque quiero que me arrulles 
nuevamente en tu regazo. 
Aunque tenga la estatura 
de un hombre necio y amargado, 
¡Yo quiero que de nuevo 
alumbres mis navíos con tus faros
porque me pierdo en otros mares
y en tus ojos encendidos no hay naufragios! 

Antes, mucho antes del poeta,
del hombre duro y complicado, 
nada devastaba mis silencios
¡Porque dormía en el remanso de tus brazos! 
¿Quién dice que el recuerdo 
por no tener un fondo y ser delgado
no viene con tu rostro y tu ternura 
a ahuyentar el miedo con tu canto? 

¿Quién dice que no soy niño 
que a veces balbucea cuando 
tu perfume insoslayable 
regresa a mí diciéndome : te amo? 


¡Yo quiero ser como tú! 
Llévanos a Cristo con tus labios 
que las redes de tu voz
se revientan de milagros. 

Llévanos a Dios cuánto antes 
en el dibujo de tus ojos claros,
que mi corazón emerge frágil 
cuando nos predicas con las manos. 

A veces, muchas veces tengo dudas
¡qué corren cuando viene tu entusiasmo!, 
es por eso que mis rimas se alegran 
porque oras por tus nietos: los callados,
y sube tu plegaria transparente 
directo al corazón del Soberano, 
porque tus rodillas se gastan 
como la mejilla del rostro angustiado
hallando el favor del Eterno, 
quien te encuentra sencilla en tu cuarto, 
o sembrando semillas de amor 
en el huerto del orgullo con tu arado. 

Me falta corazón 
o aún está amarrado 
al poste del orgullo y la arrogancia
y requiere por tus manos ser soltado. 
Enséñanos a amar sin condiciones 
así cómo se quieren los hermanos,
que el camino de la vida es sin regreso
y para llegar a Dios se llega descalzo... 

 

Que no se vaya abril

Que no se vaya abril sin que le cante

alguna soledad, algún lamento, 

alguna noche triste, un pensamiento 

con esto que percibo en este instante. 

Que no se vaya abril que estoy distante, 

tocándole el final al sentimiento, 

sin antes no llevarse este momento

consigo, con sus días por delante.  

Abril, que entre las flores las poesías

añoras de mi espíritu callado, 

ve y toma tu camino con tus días 

que estoy de mis pesares ovillado, 

abril que ignoras mis melancolías,

te escribo con mi pecho derrumbado...  

Inmóvil de recuerdos

Inmóvil de recuerdos. 

El tiempo se hace flaco en mi silencio

y tose con el alma destapada,

no puedo decifrarme porque están 

cortadas con cuchillo mis palabras. 

En este invierno largo y desbordado 

me arropo de mentiras y esperanzas,

inmóvil de recuerdos paso siempre

buscándole las formas al mañana. 

Tal vez nadie perciba mi existencia

mas yo percibo siempre tu mirada, 

tal vez nadie conozca la tristeza 

que se empoza muy dentro de mi alma. 

Yo voy por el camino de la vida 

creyendo que al final de su jornada 

regreses a mi casa con tus risas

o vaya yo al lugar de tu morada. 

Me duele y sabe Dios que no es mentira, 

saber que entre los dos una distancia 

nos une con un vínculo amoroso 

a todos los lugares donde vaya. 

Te pienso más que nunca mi pequeño, 

y canto cuando el alma nunca canta, 

te extraño simplemente o complicado 

al punto que mi ser se me derrama. 

A veces me imagino sin canciones 

metido al interior de una guitarra, 

con esta pena honda que me quiebra

mi frágil corazón porque te extraña. 

Mas fuerza no me falta y doy pelea

pues sé que adonde vaya me acompañas, 

si duele —y duele mucho— sigo fuerte, 

pues sé que yo te amo y tú me amas 

y quieres de algún modo que yo siga 

ganándole a la vida esta batalla, 

mostrándole a este mundo mi semblante 

cargado de entusiasmo y esperanza...

Un olvido sin fondo

Un olvido sin fondo. 

(Microrrelato) 

—¿Adónde está mi madre? preguntó, con el alma empozada de angustia. —murió, hace años murió, respondieron; entonces, como tumbado por un dolor profundo, puso sus manos sobre su cabeza y lloró desconsoladamente.  

—¡Está viva, no te preocupes, te llevaremos con ella el fin de semana!, Le volvieron a decir. Entonces, él se sintió aliviado, como el niño ingenuo que cree en las mentiras de los adultos. 

El Alzheimer se estaba llevando al olvido, cada día, muchos de los recuerdos que quedaban en la memoria del abuelo... 

Darío. 

Cuando te pienso

Canción de primavera
que vibra entre las flores,
alegres ruiseñores
que vuelan sin frontera. 

Rosal que prolifera
por todos los alcores, 
pintada luz de albores
donde una sombra espera. 

Suprema elevación 
que sube como incienso,
la manifestación 

de cierto abril intenso, 
así es la inspiración 
mujer, cuando te pienso... 

Los prodigios de tu cielo

Paisaje embarazado de armonía, 
extensa inspiración en una pieza, 
¿desnuda estaba tu naturaleza
cuando en ti concibió la flor del día? 

Corriente perfumada de poesía 
que adobas tus boscajes de pureza, 
donde quiera que vaya tu grandeza 
me endulza el corazón con tu alegría. 

Te encuentro en las pendientes y en los llanos

cantando los prodigios de tu cielo 

y aquello que la historia no me explica; 

me encuentro circundado con tus manos 

participe del aire y de tu suelo, 

¡Bendito sea mi Dios por Costa Rica!... 

Por ti mujer

El agua de mis versos se derrama 
y anega tu cintura interminable,
¡no luches que su cause incontrolable
arrastra nuestras sombras a tu cama! 

Yo suelo en tu perfume que oriflama,
diluirme en mis sonetos indomable, 
ser ansia, ser deseo, ser culpable, 
ser todo cuando el alma se me inflama.

No puedo retener las emociones 
que abarcan de palabra tu silueta, 
por ti soy un desastre, hay erupciones, 

salvaje continente que se agrieta, 

por ti mujer que evocas las visiones

soy todo lo que expreso, soy poeta...

Miradas furtivas

Me arrastra tu mirada titubeante
al fondo literal de mis canciones, 
¿Un himno es lo que suena, inspiraciones,
o acaso los secretos de un amante? 

Hay un misterio extraño e imperante
debajo de la piel: insinuaciones;
dos seres con furtivas intenciones
en el hondo silencio de un instante. 

El mundo se nos cierra y no sospecha
que a plomo cae el cielo en un minuto:
nuestra carne nos tiembla y se estrecha;

mi amor no debe ser... ¡y es absoluto!, 
me muero por probar esta cosecha
prohibida y madura de tu fruto... 

Final umbrío

La gente me abandona, 
la calle está vacía; 
la última persona 
se quiebra de poesía.

Un algo se amontona
con negra lejanía, 
se quiebra y desmorona
y es eso el alma mía. 

Parece que el olvido 
me conduce silente 
donde quizá dormido 

regrese al aire, ausente, 
susurrando el sonido
del alma en una fuente... 

Darío. 

Un porvenir descalzo

No quiero el sexo regalado 
de una noche sin fondo, 
ni una mano que corrija
mis besos de plomo; 
yo quiero redimirme 
debajo del polvo
silbando penumbras 
con el alma de un loco. 

No quiero que la métrica 
me escupa en el rostro, 
ni que todo parezca 
cerrarse de pronto,
prefiero juntar
el silencio de todos
y decir el plural 
de un oscuro episodio. 

Yo no quiero a la luna 
en la boca de un lobo
ni nada que tuerza 
de nuevo mi asombro, 
yo me sueño infalible 
sin mundos redondos 
hallando el camino 
extendido en mis ojos...

El origen del verso

El germen de la inspiración dormía 

desde el principio en todas las mujeres;

vulnerable en el cuerpo de estos seres

se enredó a su perfume cierto día. 

Sublime con su encanto, a la poesía 

le tocó el corazón con alfileres:

fue tal la inspiración en sus placeres 

que así nació el poeta en su armonía. 

Si en ellas es sensible todo canto, 

en la fuerza de su naturaleza, 

en el beso encendido de amaranto 

¿Cómo no componerle con terneza, 

con fuego inexplicable que levanto

sonetos a este ser y a su belleza? 

El azul omnipresente

El azul omnipresente de tu alma, 
el pequeño sol 
que abastece de pájaros mi canto, 
estalla en la sangre perpendicular
de mi estío, 
en el meridiano de mi pecho, 
si arrimas el incendio reversible 
de tus labios
a mi boca conjurada de besos. 
Rueda, por consiguiente 
la moneda intocable de la tarde 
por el camino sin recuerdo de mi abrazo, 
hasta las grietas del silencio 
hasta el cuarto menguante de tu mirar,
hasta el cántaro que rebalsa en tu cuerpo, 
y me oprimo 
en una sola pieza sin estrellas 
en el dije incandescente
de tu corazón... 

 

Infalible de besos

Deletreo en tu boca la poesía 
que traduzco del fondo de las rosas, 
del alma se desatan mariposas
que trepan de tu sombra hasta la mía. 

Galopa en nuestra sangre la energía 
que deducen mis manos caprichosas, 
e infalible de besos te desglosas
por todo el edificio de mi hombría. 

Crepita en mis adentros el deseo
e inflama mi contexto con derroche
al hondo amante fiero que poseo; 

tu atuendo es tan discreto y sin reproche 
develas la postura en la que creo 
que cruzas vulnerable por mi noche... 

Cánticos de amor

Señor que has inspirado cada verso 

con tu gracia, 

y clavas tu perfume aquí en mi alma 

y corazón, 

enséñame adorarte a tu manera 

Padre Amado

que quiero levantar y entregar 

mi adoración. 

Con cánticos de amor y de esperanza

en este día, 

yo quiero ser el verso, la poesía, 

e inspiración, 

que formas en tu seno cuando alegre, 

Dios altísimo, 

derrochas sin pensar misericordia 

y tu favor. 

Ungido con el verbo de tu gracia 

me redimes, 

llevando mi pecado en cada herida 

de tu cruz, 

entiendo que era un ciego que perdido 

Y olvidado 

hallé la salvación inmerecida 

con tu luz. 

Por siempre mi amigo

Cuando se despegue 
la última palabra de consuelo
arrastrada desde el corazón 
por la tristeza y por el duelo, 
y deje de enrredarse mi garganta 
en los nudos del sufrimiento
que se aprietan con el alma 
de todos mis recuerdos, 
extenderé, cuando nadie me lo pida 
mi sonrisa por el cielo, 
y delgado de canciones 
seré lo que fui también en otro tiempo: 
veré tu mirada iluminada
cuando me mire al espejo, 
en las noches desenvueltas por el frío
dormirás en mi pecho, 
serás por siempre mi amigo 
y también mi compañero. 
En la tinta de la historia
que derrocha mi silencio, 
volaremos infinito 
con las alas de un jilguero, 
lloverá de cuando en cuando 
y te veré en los aguaceros, 
en las flores que desmayan 
cada noche de febrero, 
en los hilos que el mañana 
me atraviesa en cada sueño, 
en la voz de una poesía 
en la que dice: "Dios es bueno", 
estarás en las palabras 
más hermosas de mis cuentos, 
en mi brazos que han caído 
y que levanto con el tiempo, 
reiré de mi destino 
porque sé que estás contento, 
cada noche sin estrellas 
brillarás sólo y perfecto, 
y a donde quiera que el camino 
me ofrezca su aposento, 
hallaré también camino 
que me lleve a ti, pequeño. 
Y un día cuando Dios 
me de su entrada al reino,
me lleve a su presencia 
de grandezas y misterios, 
te hallaré jugando alegre 
con tus ojos tan sinceros, 
y correrás hasta mis brazos 
como el agua en los riachuelos, 

te diré cuánto te amo 

y sabrás cuánto te quiero; 
contaré lo que he vivido 
esperando este momento, 
hasta juntarte en las mejillas 

del color de un caramelo
el amor que para ti 

te guardaba entre mis besos...