Nuestro destino.

No puedo hacer promesas ni engañarte,
decirte un imposible, una utopía,
mas quiero y puedo amada, en mi poesía
decirte que no dejo de pensarte.

Tal vez parezca extraño, así es el arte
que vierto en mi interior con luz del día:
pues pude con mis letras vida mía,
amar, como ninguno pudo amarte.

Amor ,quiero que entiendas que el destino
es solo una manera de juntarnos,
escrito fue, que en un solo camino

juntaramos el alma para amarnos;
¿O acaso cielo mío es desatino
decir que revivimos al besarnos?

La húmeda tierra del temblor

Redondas, susceptibles, caudalosas,
se amontonan tus ganas con las mías,
como si se juntasen las poesías
enteras, en mis manos temblorosas.

Se exprimen los riachuelos de tus rosas
por mi piel descubierta de ambrosías;
y son como las páginas vacías
escritas, solamente de tus cosas.

Se pueblan mis sentidos de tu esencia
y todo se evapora en mi interior;
la mezcla de malicia y de inocencia

por la húmeda tierra del temblor;
un golpe de poder y omnipotencia
abriendo los milagros de una flor...

Mi amigo

Su gesto es algo escéptico, mi amigo,
comprendo, su semblante me lo advierte;
"muy noble" su sonrisa, ¿se divierte?
¡lo siento hasta sarcástico conmigo!

A éste punto de la vida, digo:
"bien, toda ésta experiencia me hace fuerte,
no tengo que caer en esta suerte",
y acabo por porfiado en mi castigo.

Parece mi destino: cuerda floja,
y nada en mi camino es lo que quiero;
"Se lo dije" , repite y yo en el suelo,

bien sabe usted lo mucho que me enoja
ese gesto y su reticencia, pero...
¿quién va a contradecirle ,Dios del cielo?

Guitarra española

La española guitarra que estremece
el mundo con sus notas vulnerables,
se inclina con sus cuerdas insondables
en donde el alma besa el verso y crece.

Su camino sinuoso el cual me ofrece:
sentimiento y sonidos formidables,
arroja sus secretos insondables
con música que al mundo se parece.

Yo suelo ser esencia que en el viento
se escapa de su léxico sonoro,
yo soy su partitura en movimiento

en donde el firmamento es luz de oro,
pues tal es la emoción de su instrumento
que a veces soy feliz y a veces lloro...

Antropología de versos

Antropología de versos

Mi voz es una lúdica escultura

con un hondo orificio de emociones,

contiene un recorrido de ratones

y el gato de la noche en su escritura.

Es toda una "Gestalt" de arquitectura

mezclada en un jarrón de inspiraciones,

es un puñal de luna en ocasiones,

que corta leve mi nomenclatura.

Mi voz es un jilguero transparente

que expresa cataclismos y universos,

es impulso azaroso e inconsciente,

es cárcel de la mente y sus reversos,

es árbol de la vida y su serpiente, 

es la antropología de mis versos...

La miel de sus ojos

Diminuto relámpago de miel

donde crispa el origen de mi escrito,

invoca con la luz del infinito

el hábil ruiseñor en el papel.

Resbala en mi poesía, por su piel,

y colme su fragancia donde habito,

que en ti la inspiración que necesito

recorre mi versar con su corcel.

Colisión de armonías interiores

que inflama el incendiario de la idea,

bien puedo gravitar entre las flores,

bien puede la razón darme pelea,

pero es en esos ojos, sus fulgores,

en donde el alma mía borbotea...