El lobo de la ausencia

Mis manos extendidas al olvido, 
y el alma encadenada a tu recuerdo, 
con ánimo apagado, alicaído 
voy preso de un reloj que pasa lerdo. 

El lobo de la ausencia con su aullido 
presume su cantar, entonces pierdo
la calma que la noche me ha ofrecido,
no existe paz o a veces no concuerdo. 

Debajo de un acérrimo aguacero
dilata un orificio en mi presencia, 
y en ese mismo sitio, siempre muero

con toda nuestra infancia en decadencia; 
de frente a tu sepulcro soy sincero:
los días son distintos por tu ausencia... 

Ungido de la inspiración de un instante

Aquí donde la alondra de mi ensueño 
aletea con gracia ambivalente 
el líquido diamante de mi fuente, 
recito un firmamento caribeño. 

Aquí donde mi espíritu es pequeño
y escribo una poesía en su torrente, 
aprecio en el conjuro del presente 
el verso inverosímil y risueño.

Aquí donde las flores se desnudan 
con prolijos, mesuras en el viento, 
regresan los milagros sin reversos;

de las puntas del cielo se reanudan 
con blanca inspiración, como un ungüento 
al alma, los sonidos de mis versos... 

El día que llegaste

Permëable tengo el alma por tu río, 
sensible a tu perfume, a tu presencia, 
abierta hasta sus sombras, mi existencia
se entrega a tu grandeza amado mío. 

Derrochas con la gracia del estío 
la luz que da a mi abismo refulgencia, 
si soplas un segundo tu potencia
rebosas con tu ungüento mi vacío. 

Señor, en el bautismo de tu boca, 
un día, abandonado, me besaste,
vertiendo en mi interior: inspiración. 

Quebrado estaba yo, sin vida y poca
esperanza, angustiado y Tú llegaste
curando sin dudar: mi corazón... 

Contacto supremo

De mi abismo hasta tu nombre, 
de la gloria hasta tu nombre, 
hasta donde el alma se germina, 
donde mi sangre gime,
y las extremidades desnudas de la noche 
se resumen en el acantilado de tu ombligo, 
toma fuerza mi deseo 
a una sola voz.

Maniatado de relámpagos, mi corazón 
en esta noche larga de poesía 
zumba derribando partituras
y bota el edificio del recato de tu boca. 

El barro reducido de tu piel
entre mis dedos inseguros de versos, 
se amolda a los impulsos de mi carne
en una emboscada de respiros 
emancipados. 

Se enredan los perfumes 
del torso abierto de tu ansiedad 
por toda la estructura interminable de mi hombría, 
entonces
¿Qué invención del género creativo 
podrá robarme un parpadeo, 
uno solo, 
que saque la potencia de la entrega
que exprimo 
en la rosa dilatada de tus piernas? 
Ninguna.

En el laberinto de tu cuerpo,
donde la piel afeitada del deseo 
se deja recorrer de mis caminos, 
me vuelvo un sojuzgado 
en el conjuro de tus ojos
y penetra en tus umbrales
el fruto madurado que cosecha
el contacto accidental de tu silueta...

Los pliegos del paisaje

Preñada mi garganta de jilgueros
como una insinuación de melodías, 
delgada de palabras y poesías
se expresa con cadencia en tus senderos.

Mi espíritu torcido de aguaceros,
colmado del bruñido de tus días, 
unido, de tus rosas a las mías 
se llueve sin ropaje en tus linderos. 

Los pliegos del paisaje de tus tierras,
como una cordillera inacabable,
resume en el azar de mis caricias

el ímpetu y deseo que propicias, 
al alma, a mi canción, a lo palpable,
a todo lo que escribo, y lo que encierras... 

Lapidario adiós

Recuerdo nuestro origen todavía: 
había entre nosotros primavera, 
tu imagen o la mía donde fuera 
a veces en las flores renacía. 

Tu boca fue una sola con la mía, 
te amaba como un loco a mi manera, 
pues nunca permitimos que lloviera 
tristeza que mojara esta alegría. 

Ahora estoy vestido de este luto
vertiendo en mi silencio un gran dolor, 
ya parece que el último minuto 

dio su campanada en mi interior, 
sembramos el orgullo, ahora el fruto 
nos llega sepultando nuestro amor... 

En el templo de tus piernas

Me crucificas en el desespero, 

inmóvil de armonía;

nada me redime. 

El alma estalla atada.

La vida se corta en un intervalo de piel y de fuego
y en la punta de un cuchillo 
todos los martirios 
se introducen en mi silencio, 

es, 

la intimidad de tu perfume 

que como agua caliente 

me recorre hasta lavarme la cordura. 

No puedo alegar con mirarte las piernas 
o tu cintura apretada de noches, 
necesito lloverme de pasión 
en la tierra, donde llamas 
con tus ojos encendidos 
a volcarte el recipiente de mi deseo.

Pero te resistes.

Porque juguete de tu sexo soy

cuando me oprimes en tus labios

y apenas me sustentas con tus panes.

Emerges, empapada de ansias,

ungiendo con la inspiración de tus ojos

la frustración curvada de tocarte. 

En tacones, la ansiedad 
con un atuendo corto y delictuoso 

deliberadamente desata

de la selva sagrada, los potros del alma,
entonces, los segundos se agrietan; 
y recorro cada pliego de tu carne
—más sublime que rosada—

con los dedos revestidos de gloria.

Tus ojos se vuelven dos pedazos de la luna,
me sientes omnipotente 

y se retuerce la primavera de tu desnudez

—tus fuentes se derraman en mi boca—
mientras a una sola lengua 
el frenesí se mete en la penumbra de tu piel. 

Te despojas. 

Porque la voluntad de refugiarme 

en el templo de tus piernas  

me hace desaparecer 

en los claveles que suspiras, 

vulnerable 

en una emboscada de poesía,

porque la noche nos tiembla 

debajo 

del río desbordado del deseo... 

La poesía en el poeta

El poeta en el principio,
en el mundo, sólo fue, 
sin musa ni esperanza,
no sabía componer. 

Contenía en sus adentros 
la ilusión de su pincel, 
y pintaba con palabras 
sin sentido o interés. 

Sin saberlo o meditarlo 
la poesía vino a él, 
se introdujo en sus adentros 
habitados de ciprés. 

La poesía caprichosa 
ya muy dentro de su ser 
era guerra y era amor
y era todo en el papel. 


La poesía es un regalo 
que el parnaso dio con fe
en el alma del poeta 
con sus gotas de saber. 

Es extraña, impredecible,
indiferente y algo cruel, 
¡el poeta siempre sufre 
si la intenta comprender! 

Muchas veces disponible
y otras veces no lo es, 
si decide retirarse, 
¡se retira de una vez!.

La poesía es un regalo, 
es la luz y amanecer, 
pero dentro del poeta 
me parece : está al revés. 

Es conflicto en sus adentros, 
es la guerra en gran tropel, 
otras veces es tan dulce, 
es tan dulce como miel. 

Es desdicha y alegría, 
es derrota y es laurel, 
es un mundo muy extraño 
y es la lengua de Babel. 

Le conquista, le ilusiona 
le atraviesa con sus pies, 
la poesía se desnuda 
y se arrima hasta su piel. 

Si se enoja no le habla, 
su silencio no hace bien, 
enfurece no entenderla
y se aleje sin " porqués". 

La poesía amigos míos 
era blanca, ya lo sé, 
pero dentro del poeta 
tiene forma de mujer... 

Una señora adinerada

Morirse sin reparo ella quería,
sin casa, sin dinero, sin riqueza, 
-se quedó igual a mí, con mi pobreza-
pues perdió hasta la herencia que tenía.

No quiso ver ya más la luz del día, 
ni pudo resistirse a su flaqueza, 
quizá fue la avaricia en su cabeza 
la causa por la cual ella moría. 

Por ese abismo negro y sin regreso 
saltó con su memoria la señora, 
y fue porque era pobre, ¡fue por eso!, 

( un año de su muerte y alguien llora) 
mas yo sin un centavo o un solo peso 
me ocupo en ser feliz a toda hora... 

El éxodo de mis manos

Una diáspora de tímidas palabras

emigra hasta tu tierra, 

quiere rozar tus adentros, 

en un simulacro de amor, 

y quieren fingirte una la luna 

con forma de paloma

para qué pueda estrecharme en tus besos

debajo del marfil de sus alas

donde nadie nos perciba.  

En el crucifijo de tu ombligo

—donde codician mis manos el trigo—

quiero dejar el silencio de mi sangre, 

y morir con el fruto seco de mi alma, 

en tu tierra, 

y renacer con mis raíces 

arraigadas a las tuyas. 

Porque también sueño

en la potencia de tus ojos, 

cruzando los umbrales de mi cuerpo

desnudo y tembloroso de abriles, 

tocando el fresco amanecer de tu melena

ahuyentado de pájaros, 

con un hondo suspiro,  apenas, 

que doble los celajes tendidos al viento 

en el temblor, en la piel, en tu patria 

que tanto ambiciona

en la discreción de mis cadenas

 el éxodo de mis manos... 

El alma de mis letras

¿Con quién  —si no es contigo— el alma mía 
podrá tocar con cuerdas de la luna
sinfónica, sensible y oportuna 
la luz de tu mirar en mi poesía? 

¿Con qué ilusión el sol de cada día 

que alumbra en mi pobreza la fortuna 

de amarte como nadie, cual ninguna 

sin no poder sentir tu compañía? 

El diálogo es angosto en ocasiones 

y muere en las palabras que no digo, 

mas ¿cómo hacer que existan las canciones,

el alma de los versos que persigo,

la estrofa del soneto, inspiraciones, 

si sólo sé escribir si estás conmigo? ...

Concierto anochecido

Tocaba, con la luna en mis bolsillos
la flor de un pentagrama taciturno, 
compuse sin origen un nocturno 
concierto simulado por los grillos. 

Con un sombrero azul hecho de estrellas 
canté cinco riachuelos con mis manos, 
deduje sin cadencia algunos pianos 
que dieron los acordes a mis huellas. 

Sensible de poemas amorosos
traté de hacer más páginas inquietas, 
un último camino sin poetas 
me trajo más versículos borrosos. 

Un gran país entero de armonía
y el trigo de un paisaje sin vehemencia, 
tocaron el pincel de la inocencia 
a medio terminar en mi poesía. 

Cantó con desespero el alma mía 
el himno nunca dicho por mis labios, 
quedó en mi corazón con los resabios 
profundos de una extraña gëografía. 

La extraña sensación de un universo 
metido en la garganta de mi musa, 
sacó una niña blanca e inconclusa 
doblando con ahínco todo el verso. 

La historia fue portenta tras los peces 
plateados de la luna de Neruda, 
la piel de las montañas fue desnuda 
al irse sin raíces los cipreses. 

Y tuve los temblores del sereno 
que aprieta entre los dientes los jazmines
perdidos en un cielo sin confines
donde un ángel recuerda : "Dios es bueno".  

Entonces sin aplausos ni laureles
toqué la gloria falsa de lo vano, 
me fui por los caminos del verano 
pintando aquel paisaje sin pinceles. 

Los besos de la noche se cerraron 
sin darme su expresión en mi mejilla, 
lloré completa aquella pesadilla 
los versos infelices que llegaron...

Milimetrica distancia

Titubean las altas lamparitas de la noche 
en esta milimétrica distancia 
que queda entre tus besos y los míos. 
Entonces, irrevocable de poemas 
tu cuerpo es uno solo en mis escritos
y a una sola boca, recito
los versos que jamás te había mencionado.  

A veces, de la nada me redimes 
cuando cuajas el camino 
que había dibujado entre mis sombras;
porque en los senderos de tu cuerpo 
una nueva estrofa, siempre, se reencuentra conmigo. 
El genio y la cadencia 
crecen mansamente  
cuando la inspiración de tu boca 
se clava en el poeta, inadvertido, 
quien suele hacerse grande entre tus besos, 
y a veces en tu cuerpo, pequeñito...

Derroche de estrellitas

En una esquina, simple y olvidado,
apenas enredado en unas rimas, 
tenía el corazón en una mano
Impávido de instantes y sensible, 
a veces encendido y apagado.
El mundo, se cuajaba en mis adentros 
como niebla que cruza las ramas de un árbol, 
o cual rayo nocturno y endeble 
que rasga las cortinas de mi cuarto. 
Y todo fue distinto en esa hora 
que mi vida resumida fue en un canto. 
El río más sagrado de mis versos 
desbordaba alegría y algo de espanto, 
las piernas temblorosas de un segundo 
abrieron su florecita de amaranto, 
y desde fondo de su tierra 
desde su continente amarrado 
saltó la primavera su recinto
y todo fue un derroche de estrellitas con su encanto. 
Saltaron los poetas que dormían 
en las claras alamedas de mis labios
¡Nació, nació, la niña gritaba mi sangre
y por primera vez, aquella tarde a mi pequeña la tuve en mis brazos!... 

La luna no es azul

Cuando cae tu cuerpo sin censura
debajo de la piel de nuestra noche, 
los frutos de tu sexo sin reproche 
hacen mi poesía más madura. 

Cuando rozo con mis dedos tu escultura 
y quitas de mi juicio broche a broche, 
nos late la pasión con gran derroche 
y cae humanamente mi locura. 

El agua de las horas se me estanca 
debajo de tus besos que enajenan
el húmedo camino que poseo;

la luna no es azul, tampoco es blanca
si tus rosadas piernas me encadenan

al sitio donde tiembla tu deseo... 

La última flor del verano

Vertical es la lluvia
que vierten los ojos 
cortados del cielo, 
apenas gris en mi alameda,
presagia un siniestro 
al final de la calle sin alma, 
en el fondo de todas las cosas. 
Se ha roto el calzado 
que llevan mis versos 
y el agua se estanca
en mis pies de poeta,
en los charcos oscuros
del invierno delgado
que se arrima acucioso 
con un perfil de pena y lejanía 
a mi frente sin norte. 

Las flores resisten el cielo 
con una esperanza deshecha
mientras tanto el "niño amor" 
se empapa por dentro y por fuera.
(Seguro esta tarde se muere otra vez)
El viento susurra el insulto
de invierno, 
—los vientos heridos de mayo—
consumiendo el color de las rosas
con su boca pequeña y torrencial. 

Los trenes holgados de tardes
con negro silbido reclaman 
un único espacio en mis líneas,
un párrafo oscuro, un renglón 
en este aguacero interior 
que pronto ahogará
el filólogo a medio terminar 
que escondo en mi camisa. 

La última flor del verano
resiste la lluvia vertical 
con una esperanza deshecha, 
y un posible poema sin rimas
que invento entre charcos 
y un aguacero sin tregua... 

En tus rosas soy poeta

Yo puedo hacer inventos en tus ojos 
-sumiso ante los verbos de tu gracia- 
con todos los abriles de tus besos,
los besos que atavían mis mañanas. 

¿Quieres que te divulgue mi esperanza 
con todos los milagros que he soñado? 
sabrás que mis canciones más discretas 
descifran tus silencios censurados. 

Te invito a respirar entre mis rimas 
el albo amanecer bajo mi pecho, 

que puedas escucharte en otro idioma

si toco las fronteras de tu cuerpo. 

Desnuda tus palabras con las mías 

en una sola estrofa de azucenas, 

tal vez en una hora redescubras

que a veces en tus rosas soy poeta... 

Vocablo descubierto

¿Cuántos bosques encantados he llorado 
con las alas recortadas de domingos? 
¿Cuántas frases mal heridas de mutismo
persistieron con tu ausencia de  milagros? 
pero puedo en la expresión de tu armonía 
reencontrarme en la quietud de tu sonrisa. 

El mañana de tus ojos extendidos 
y el azúcar de tus labios tan soñados
acaparan sin gobiernos descuidados 
al poeta cultivado entre tus pechos. 

Si es que existe una palabra susurrada 
y escondida de estivales en mis versos, 
es el nombre de mis noches en tus brazos,
es el fuego que pronuncio si me besas. 

La guitarra de tu cuerpo en cada luna 
se desnuda de amapolas en mi cuerpo
y contiene un pentagrama solapado 
que estremece de poesía mis caricias. 

Ya tú sabes que el vocablo descubierto 
- es la sangre de mi escrito entre mis labios- 
te repite amaneceres al oído 
cuando enredas tu figura en mi silencio, 
cuando apresas, en esencia, mi perfume...

Mujer, huracán de poesía

Por ése conjuro de tu lengua 

mujer, tempestad de mariposa, 

mujer, cataclismo de rosas, 

mujer, huracán de poesía, 

primera arquitectura, 

escandalosa primavera, 

monumento sin espejos, 

el hombre convencido sin lunas 

que lleva en su regazo el alma mía, 

se deshace en la pasión de tus pupilas, 

mujer, 

cuando el frenesí de tus dedos 

recorre cada pliego de mi hombría: 

mujer, yo tiemblo de noches extensas 

por el río que desborda tu locura,

 en el deseo de tu cuerpo 

de curvas inmortales, 

simétricas, 

en el volumen de tu sexo, 

en la profunda latitud de tu ansias, 

soy ese milagro que derrochan tus besos

soy la fuente donde bañas tu ambrosía, 

la cura ante la fiebre desnuda de tu piel;

Mujer: 

Fragmento de gloria, 

vértebra de mis rimas, 

interminable inspiración, 

la existencial versión de mi versar; 

el mirlo encarcelado de mis ojos 

encuentra libertad 

en el continente de tus piernas, 

pero tú, consumes sin secretos 

los puntos vulnerables de mi esencia, 

y soy ante tu acecho un ser pequeño 

que me dejo consumir , sin pensarlo , en tus incendios...

Un extraño amigo

Para José Pablo Murillo. 

Yo nunca tuve un amigo como Chepe. 

De hecho no sabía que el café 

colgaba en los comercios, 

en letreros desnudos sin ojos,  

ni que minúsculas galletas 

le acompañaban cuando el mundo 

abría 

su boquita capitalista, 

hambrienta de ganancias,

de no ser por este extraño amigo, 

de ojos grandes  —casi matemáticos—

de un hablar pasivo, 

generoso, amante del ocio 

más que del compromiso

que tiraba de sus miembros. 

Yo no sé qué sería de mi andar 

por esta capital escandalosa,

cuadriculada, y de negocios 

clandestinos de tomate, 

de no ser por Chepe. 

Para mí y para el poeta que me representa 

—debajo de las prendas 

que cuelgo en el perchero de la inspiración— 

hay que saber que decir 

cuando se recitan las tardes, 

pero chepe entiende a las mujeres, 

más que así mismo, 

y habla como sádico retórico

porque él sabe de las quejas mujeriles,

del golpe certero que dan sus reclamos

cada lunes dormido que aprieta entre sus dientes.  

Los vasos de café con espuma, 

trepan por su boca sin gestos graciosos, 

porque él, domina la palabra 

al tiempo que yo doblo las mías en silencio. 

Un día me llamó sin ruta ni aposento, 

felizmente de tomar un bus sin razón; 

¿Adónde iba? Nunca nadie acertó. 

Chepe es raro, pero yo 

nunca he tenido un amigo como él. 

A veces, extraño su vocablo de niña agredida 

y su mirada de crímenes callados. 

Porque antes en San José mataban, 

ahora, después de chepe, matamos nosotros

¡Con una cuchara plástica! 

¡Con un helado sin servilleta! 

¡Con un café espeso y en oferta! 

Una noche sin álgebra 

Chepe me relató su futuro inverosímil 

—se parece tanto al mío, 

que lloramos un milagro

en la plaza de la cultura—

y desde entonces medito en mi presente.

¿Dónde estará chepe? 

¿Pensando en un amor peruano? 

¿Encarando al niño adinerado? 

¿Enrredando su perfume

entre informáticos sin nombre? 

 

El avioncito de papel de sus buenas intenciones

vuela tan alto, 

que suelo pensar en mi amigo, 

cuando cae el racimo de recuerdos  

en mi memoria madura de versos. 

No siempre encontraremos 

en un " chinamo" antiguo 

un amigo como Chepe, 

noble, generoso  

vendiendo melcochas coloridas,

cajetas, platanitos 

y esas cosas que vomito cuando viajo a la playa en un bus ochentero, 

pero doy gracias al Dios de los misterios 

 por mi amigo, 

porque de hecho, nunca he tenido ,en lo personal 

un amigo  tan raro y agradable como él

que me hiciera entender 

lo que nunca explicó. 

(El valor de una amistad)

3-6-15

Una trinchera en mi sueños

Ya me disparan 
dos veces por sueño.
Y quiero de olvido, de polvo y de sangre 
morirme, sin ese terrestre vocablo 
que mucho frecuentan mis labios 
de escandalosos metales, 
o mejor dicho, de puñales  ensimismados.
Ya me acechan solapados 
los encabalgados enemigos 
con sus terrores rectilíneos de plomo, 
con su mafia conminada de balas 
y su propuesta impositiva de temperamentos; 
una mirada perdida bastará: 
por poco muero sin plegaria 
hace algunos sueños 
de no ser por esa persistencia 
de poeta erradicado 
sin una sociedad de oídos abiertos, 
que me salvó de depositar - sin funeral- 
mi cuerpo deshilado de palabras, 
por poco y fulminan 
el librito a medio terminar
en su capítulo de las nueve y treinta de la noche;
porque esos delincuentes 
se visten de negocios cuando duermo 
y cuando menos lo espera mi conciencia 
sin esa lamparita de caminos 
menos humanistas,
me recetan una dosis de disparos 
o de crímenes discretos 
como sí yo fuese,- cuando duermo- 
una maroma en las manos de la noche...