El umbral del amor.

Me llamas,
como si fuera un poema
que se arremolina
en el aire de tu ser.

El alma entonces,
se ve irrumpida
por el chorro luminoso
de tu existencia.

Y me descubro
holgado de esa reticencia
que lleva tu nombre encendido
en la contextura de mis palabras.

El corazón
crepita de distancia
y se alza entre sus sombras
en el momento de tus manos.

Entonces, somos la composición
del material azul
que lleva en silencio
la inspiración.

Recogemos el corazón
en medio de la guerra
en ese fuego limítrofe
de la verdad
donde se amoldan los secretos
donde nadie supone
que el amor, aún existe...

Nuestro destino.

No puedo hacer promesas ni engañarte,
decirte un imposible, una utopía,
mas quiero y puedo amada, en mi poesía
decirte que no dejo de pensarte.

Tal vez parezca extraño, así es el arte
que vierto en mi interior con luz del día:
pues pude con mis letras vida mía,
amar, como ninguno pudo amarte.

Amor ,quiero que entiendas que el destino
es solo una manera de juntarnos,
escrito fue, que en un solo camino

juntaramos el alma para amarnos;
¿O acaso cielo mío es desatino
decir que revivimos al besarnos?

La flor que hay en mis labios

Que fácil me resulta

decirte que te amo

cuando en mi corazón 

se junta el cielo claro;

que grande me resulta 

sentir tu amor cercano, 

tocarte con mis versos, 

tocarte con mis manos, 

pensando soy un ave

que vuela hasta tus brazos, 

que tú eres ese nido

donde duermo confiado. 

tú eres un poema 

hermoso y delicado,

la luz de mis palabras 

la flor que hay en mis labios. 

Tú eres esa paz

que das cuando angustiado

el mundo está en mis hombros 

y no creo lograrlo. 

te pienso cada instante 

te siento cuando canto, 

cada vez que respiro

el aire de tu espacio. 

te amo con locura 

te amo y te amo, 

te amo como quieras 

o así como lo hago,

porque para sentir 

todo esto que te hablo

solo basta pensarte 

Y expresar un "te amo"... 

Ahora creo en la magia

Es tu alma, amada mía
una fuente transparente, de agua clara
en donde cada día
me reflejo sin fondo, la mirada.

Me encanta ver profundo
porque encuentro las palabras
que necesita un poeta
para hacerse sentir cuando ama.

Usualmente me lavo el corazón
y también el alma,
en esa fuente limpia,
en esa fuente clara.

Yo te amo mi amor
porque hallé en cada mañana
un motivo en tus ojos
por el que ahora creo en la magia.

Cada vez que despierto
siento que tu boca me llama,
de mi ser brotan girasoles
y una rosa azul en mis palabras.

Te amo mi amor como nunca
nadie en este mundo lo lograra:
es decir, por encima de la piel
solo tocándonos el alma.

Tu voz mi amor, es tu voz
la mejor canción que escuchara,
me duerme cada noche
me despierta en la mañana.

Quizas no sabías mi cielo,
quizás lo ignorabas:
que yo te amaba desde antes
que tus ojos me miraran.

Yo quiero hacer contigo
las mejores páginas:
un libro de poemas donde el mundo
aprenda como es que de verdad se ama.

Como un girasol

Para llegar a ti, mi corazón 

intuye su camino

con los ojos cerrados. 

Mis labios, por ejemplo 

han de llegar primero 

a los tuyos, si me nombras. 

Mis pies se han hundido 

sobre la primavera de tu andar, 

y sus raíces, han alcanzado las tuyas.

Este improvisado

"je t'aime" de domingo a domingo

nos ha llevado a los columpios 

del amor, donde somos niños 

de nuevo. 

que canción tan dulce y apacible

sos en mi boca,

Qué melodia tan suave 

suena en el alma, si existís.

Te amo con tanta vocación 

que aún dormido 

vuelo contigo

sobre todas nuestras frases de amor. 

Amo tanto que en el reflejo puro 

de mis ojos

te veas tan hermosa y sencilla

como un girasol. 

Preciera que la vida

empieza en tu mirada, 

Y que haya nacido de nuevo

 en el " porque sí" 

de tu amor... 

Mi último soneto

Preñado estaba el aire de armonía 

aquella azul mañana de febrero;

el canto improvisado de un jilguero

sonaba en tu interior como poesía.

La magia de un instante, la alegría:

¡Al fin serás feliz, oh mi lucero! 

Cuando el amor es grande y verdadero

se juntan el ensueño y la utopía. 

Y vas hasta al altar sin que me asombre,

a dar de un solo el "sí" sin objeción; 

y aunque ese no soy yo, sino otro hombre, 

seguro te amará sin condición.

Te escribo así, estos versos a tu nombre 

con un adiós clavado al corazón...

Señora

He borrado la luna

dibujada en el agua

con el azar negro

que encuentro en tu mirada.

He hecho de mi voz

una frase delgada, 

para que oigas en secreto

lo que sabe Dios y mi alma.

Cuanto bien me hace

este silencio de porcelana

que hundes en mí 

cuando tu boca me llama.

¿Qué hace falta entonces

para que entre en mi ventana 

ese el rayo de luz

que enciendes cuando amas?

he murmurado en el viento

cual si fuese una guitarra, 

estos versos azules

que de mi sangre escapan;

y tiemblan sencillos

como finas gotas de agua,

para que salpiquen tu ser

de todas mis palabras. 

Cuanto daño, señora,

se hace cuando se levanta

una tempestad de sentimientos 

sobre una tierra en calma; 

o que se reinterprete 

de un golpe la magia

de un amor ajeno

que da vida y mata.

Yo sé que este fuego

que en mi espíritu se clava,

lo siente tu corazón,

lo siente tu alma.

Es una energía inexplicable

que atraviesa la distancia,

no sé que nombre ponerle

con qué frase adobarla,

pero hace que mi corazón 

sea una colmena clara

que guarda la mejor miel

para cuando quieras degustarla...

Margarita

Para que fluyan versos y canciones 
tan anchas como el viento que me habita,
requiero de tu luz, una gotita,
o tu dulce sonrisa de acordëones.

Para sentir las tibias pulsaciones
bajo esta carne débil e infinita,
tan solo que me nombres, Margarita,
para radiar azul, de inspiraciones.

Eres tú, la guitarra que poseo
en este corazón de lejanía,
es poco o casi nada lo que creo

que faltan a mis letras de armonía,
mas tú, nunca escatimas mi deseo
y entregas con tu cuerpo la poesía...

Para tocar a Dios

Para tocar a Dios con estas manos

que auscultan lo profano del destino,

tendrían las serpientes del camino

que hallar otros "Edenes" y manzanos.

Para llegar a Cristo, los humanos

confesamos su nombre cristalino;

y en su silencio hondo y repentino,

le brotan de sus ojos: los cristianos.

Para llegar a Dios, la lejanía

en medio del pecado se coloca;

ningún poder humano alcanzaría,

su esencia y poderío no se toca...

¡Mas le he tocado anoche, amada mía

con un beso encendido de tu boca..!

Como nunca antes

Señor,
llueve como nunca antes
de este lado de la noche;
crece sin saberlo el río,
hasta desbordarse de mis ojos.

Señor,
He perseguido hasta el cansancio
como a tres verdugos
con el niño interior:
ya le disparé a uno.

Señor,
Un sentimiento se anuda
por las arterias de la esperanza;
La esperanza es humana,
tambien es verde;
pero yo soy azul como la lejanía
y de tantos golpes:
tampoco soy humano.

La sombra es como un esmalte
de incertidumbre
que se riega por donde pasan los hombres,
yo pasé con la luz de tu nombre, Señor,
hasta llegar a mí mismo
y ver tus ojos enormes en los míos.

Nunca había previsto
tocar la guitarra del alma
en una plegaria,
pero pulso sus cuerdas con tu nombre,
con la grandeza de tu voz
y descanso mil años
un segundo,en tu regazo.

Es hermoso acercarme
al precipicio de tu amor,
cuando todo está dicho,
cuando no queda más que tu mirada.

Señor,
yo no discrimino a los gatos,
aunque aruñen mi corazón
cada vez que suben a la luna
por el vapor de mis versos.

Señor, a diferencia de Zaratustra
Tú no estás muerto,
porque yo estoy vivo
pendiendo de tu brazo formidable,
que me hace guarecer
del más grande aguacero
de este lado de la noche...

Hace falta música

La dureza del alma
se mide con el miedo,
y es la vida, hermano mío
el más duro de los juegos.

Una bala se abre paso
debajo del cielo
donde los hombres como yo
lloramos en silencio.

Hace falta música
para tantos sentimientos,
hace falta una chispa de amor
para iniciar un gran incendio.

Todos arderemos en él
si nos acercamos a su fuego,
y nadie temblará de frío
en esta larga noche de invierno.

Hay un golpe en la lejanía
que atraviesa mis versos,
es el llanto de una madre
que se aloja en mis adentros.

Es una bala pérdida,
el más ferviente de los consejos,
es la sangre del mundo
en las agujas delgadas del tiempo.

Hace falta música
para tanto sentimiento,
o tal vez un abrazo grande, hermano,
para no sentir jamás el miedo.

Y todos seremos uno
como uno será el sentimiento,
y tendremos en el pecho, al fin,
el corazón de todos latiendo.

¿Cuantas personas sin nombre
bajo este oscuro aguacero
buscan una respuesta cualquiera
ante tanto dolor y desprecio?

Nadie dijo que el amor
era del todo perfecto,
pero basta que se manifieste
para poder, al fin, comprenderlo. 

Hace falta música
para tanto sentimiento,
o una palabra redonda, a lo mejor,
que infunda la esperanza con su aliento.

Y acercarnos a esa palabra
para que todos estemos contentos,
porque es el lenguaje del amor
el pan que hace falta para nuestro sustento...

Pájaro de luz

Vulnerable de instantes
con un hundimiento de tristeza,
muchas veces he hallado el alma
conteniendo el material de la ausencia.
Es como si el peso del mundo
se juntara en un poema
y en mi pecho recién formado,
todo, sobre él lo oprimiera.
La delgada tela que cubre el recuerdo
se rompe muchas veces con verla,
bastaría una frase tuya, inconclusa
para recoger mi corazón sobre la tierra.
Sobre mi piel hay algunas cicatrices
que de mí han formado lo que queda,
son como la unión de todos los golpes
en los ojos del pequeño ser que me representa.
Mi casa tiene una ventana enorme
donde pasa muchas veces la niebla,
se parece tanto a mí cuando lloro:
pues no me deja ver más allá de la tristeza.
Quisiera articular mi alegría,
formar de la felicidad su esencia,
pero hacen falta los eslabones
que completen de la vida, su cadena.
Quisiera ser un pájaro de luz,
que la distancia sus alas no contenga,
y donde la eternidad te arropa llegar,
para besar tu frente serena.
He buscado tu mirada
en las cosas que el mundo expresa,
y en ninguna de ellas te encuentro tanto,
como te encuentro en mis poemas... 

Di mi nombre

Aleatoriamente el viento
arrastra tus palabras hasta mí,
e inherente, recuesto el alma
a tu voz, o versátil,
como un beso de luz a una flor.

Que mejor cosa que mi nombre
entre tus labios,
o mejor dicho: sentir la grandeza del mundo
con tus palabras,
palabras suaves como el pan
o dulces como la sensación de ensueño
de un beso abierto de entrega,

Para materializar el pensamiento:
basta tu voz recorriendo
la textura interior de mi poesía,
como cuando los átomos del verbo
se juntan con las cuatro estaciones
con lo que dices
y mi condición divergente es un pájaro
que cruza tu existencia
con el halo azul de mi composición.

Sólo dí mi nombre con ese acento diáfano,
invoca los poemas que amontono
cuando hablas
y bañaré mi condición humana
en el agua que sugiere tu silueta,
sin enterarte siquiera
de este cataclismo de mariposas
que siento por tí...

Acorralado de poemas

Ella miraba la fisionomía de las palabras
que aún yo no había dicho;
por los recovecos sin gracia del alma
se quería inmiscuir,
en el impredecible mover del tiempo
me perspectivaba
como una imagen ontológica
que un día después:  yo mismo iba a escribir.

Descalza y con los pies húmedos
por mi pecho, la inspiración
trazaba las huellas susceptibles
de su andar,
estuve por un largo rato flotando
en su encanto,
en la proporción áurea de sus ojos
como el pintor que en el lienzo
su espíritu sabe expresar.

Acorralado de poemas
en el estado natural y sugerente
de su silueta,
como un incienso sagrado
el vapor de mi corazón a ella subió,
no sé si por reverente o por poeta
o quizá porque mi esencia, sin reparo,
en ella se vertió.

Por poco sublimamos nuestros labios,
(al menos en los versos que pensé)
ya que en la luna sumergida de sus ojos
por primera vez en la vida: me encontré...

La húmeda tierra del temblor

Redondas, susceptibles, caudalosas,
se amontonan tus ganas con las mías,
como si se juntasen las poesías
enteras, en mis manos temblorosas.

Se exprimen los riachuelos de tus rosas
por mi piel descubierta de ambrosías;
y son como las páginas vacías
escritas, solamente de tus cosas.

Se pueblan mis sentidos de tu esencia
y todo se evapora en mi interior;
la mezcla de malicia y de inocencia

por la húmeda tierra del temblor;
un golpe de poder y omnipotencia
abriendo los milagros de una flor...

Mucho gusto.

Es fina, transparente, a los sentidos,
la invitación sutil de tu silueta,
aparenta que somos conocidos
y que sabe también, que soy poeta.

Una persecución de mariposas
en mis adentros cuando yo me inspiro,
emerge incandescente de las cosas,
mujer, en éste instante que te miro.

En el riachuelo dulce y apacible
del terso libro añil de inspiraciones,
rebalsa el alma mía, susceptible,
por toda tu silueta, de expresiones.

Como una sierpe oscura y acechante,
se enrosca al corazón un sentimiento:
¡De nuevo soy esclavo de un instante
por ese gesto tuyo en movimiento!

A lo mejor y tú ya lo sospechas
que de ensueños el alma me revisto,
clavaste en mi interior tus finas flechas
y yo que a ti, jamás te había visto...

Los 5 sentidos del amor

¿A qué huele el amor cuando descansa
sencillo y transparente en una rosa?
¡A gloria su perfume, huele a ti,
cuando juntas tus besos en mi boca!

¿De que color podría ser entonces
la luz inecrutable de quien ama?
¡Es miel, como tus ojos radiosos
cuando miras los míos hasta el alma!

¿Y cuál es el sonido del amor
cuando quiebra su canto en el agua?
¡Igual es a tu voz, cuando me nombras
y dices dulcemente que me amas!

¿Y cual es su textura porque lleva
a todo el que se entrega, a lo sublime?
¡igual a las caricias que amontonas
aún por donde el alma se desviste!

¿A qué sabe el amor cuando se prueba
cual si fuese su único sustento?
¿A ensueño, a redención a lo celeste?
¡No! ¡sabe a lo que saben nuestros cuerpos..!

Mi amigo

Su gesto es algo escéptico, mi amigo,
comprendo, su semblante me lo advierte;
"muy noble" su sonrisa, ¿se divierte?
¡lo siento hasta sarcástico conmigo!

A éste punto de la vida, digo:
"bien, toda ésta experiencia me hace fuerte,
no tengo que caer en esta suerte",
y acabo por porfiado en mi castigo.

Parece mi destino: cuerda floja,
y nada en mi camino es lo que quiero;
"Se lo dije" , repite y yo en el suelo,

bien sabe usted lo mucho que me enoja
ese gesto y su reticencia, pero...
¿quién va a contradecirle ,Dios del cielo?

El poeta es un puente

El día es un frasco
que vierte una luz nueva
a la palabra
e interseca con el verso.
El material hondo del infinito
se amalgama
con la energía inverosímil
de la inspiración
(en la espiral degradada
que se ahueca en el alma).
La corriente convectiva de lo etéreo
y el arrebato de una visión
inesperada,
cruzan por el puente de la poesía
que lleva el poeta, vulnerable,
en su cuerpo dúctil,
hasta materializar sus emociones
en la vertiente de sus letras.
Todo se contextualiza al corazon.

Inspiración en fuga

Alado pensamiento, insostenible
que subes transparente por el alma,
¿de qué manera escribo lo que siento
si ella es mucho más que mis palabras?

Poesía de relieves que te almodas
por todos los recodos como el agua,
sensible he sido siempre en tu camino
¿porqué si pienso en ella, te me escapas?

Yo ví su curvatura entre la gente
y vi la inspiración que se llevaba,
y vi además del como se perdía
al tiempo que mi pecho se incendiaba...

Acerco el corazón

Acerco el corazón a la palabra
como el frío al fuego,
para guarecer
este episodio de invierno
que llevo al interior.
El sol es un punto de fuga
que cierra el último
huequito de esperanza,
en su distancia infalible,
casi azul;
llevo escrito sobre los ojos
tu nombre y el mío
o lo que el amor haya dictado entonces,
mientras lloro;
la música es redonda cuando llueve:
regresa triste
con la misma forma que la intuí.
Me ha tocado ceder al mundo
el orgullo que apretaba
en el sótano del pensamiento.

La psicología trata de hundir sus raíces
en el tercio de vida que me queda,
pero la tierra dura de mi ser
apenas se fractura, se dilata
a lo largo y ancho de tu ausencia...

Guitarra española

La española guitarra que estremece
el mundo con sus notas vulnerables,
se inclina con sus cuerdas insondables
en donde el alma besa el verso y crece.

Su camino sinuoso el cual me ofrece:
sentimiento y sonidos formidables,
arroja sus secretos insondables
con música que al mundo se parece.

Yo suelo ser esencia que en el viento
se escapa de su léxico sonoro,
yo soy su partitura en movimiento

en donde el firmamento es luz de oro,
pues tal es la emoción de su instrumento
que a veces soy feliz y a veces lloro...

Hilando girasoles

Cuando recoges la primavera 
en tu vestido
como hilando girasoles,
los retazos de poesía
que almaceno en el silencio,
silencio de madreselva,
silencio de guerra,
de brazos caídos,
escombro de Dios,
y liberas el pájaro de la lejanía
que pasa sin detenerse
sobre la dura tierra de mi alma,
la cavidad de mis rezos
suelta sus raíces amarradas,
sus embriones 
se estiran a la luz,
a los arreglos de piano
que llevas en los ojos;
entonces
mis palabras se liman 
como una flecha de aire
como un silencio fino
que se deshoja 
en el agua retirada de tu alma.
Los sentidos se ensuavisan,
se me ablanda la voz
y como un fuego recién encendido
subo al atril de tu boca
con las páginas oscuras 
que acomodan mis besos
  para arrastrar
desde el corazón
entre catástrofes y dolores
un te amo...

Un día de lluvia

Un día tres gatos andaban en la calle, uno de ellos se fijó al cielo y vio que iba a llover (como a los gatos no les gusta el agua) salieron corriendo, pero no les dió tiempo de llegar a su casa; se mojaron. De correr tanto se perdieron, parecían locos pues no sabían donde estaban. Caminaron por largo rato pero ni aún así hallaron su casa. Uno de ellos dijo: –ya es de noche y debemos dormir pero ¿donde lo haremos?, –no lo sé, dijo otro gatito, entonces vieron una especie de caverna donde pasaron la noche. Luego de diez horas volvieron a buscar su casa. —Miren allá está la casa, dijo uno de los gatos entusiasmado,  ¡al fin la encontraron!  (Entraron en ella) Miau... Miau... Miau... — ¡qué bueno mis gatitos hermosos regresaron, estaba muy preocupada, dijo su mamá. Desde aquel día no volvieron a salir si el cielo estaba gris, pues sabían que iba a llover.

Autora: Adiss Daniela.

(Mi hija)

Un paquete especial

Una y otra vez consultaba el reloj mientras pasaba de un lado a otro, cavilando sin objetar su voz interior. Un hombre enojado jamás puede medir las consecuencias. Aquella mirada era terriblemente sospechosa aún para él mismo. La ansiedad se percibía en el ambiente. Tocaron el timbre y al fin, trajeron tan esperado paquete. Era una especie de tubo envuelto con cinta adhesiva. Luego de recibir su pedido, cerró la puerta y se adentró a su habitación donde nadie lo vería fraguando su estrategia.
Aquello era una enorme escopeta. Su plan había llegado a la mitad: ahora sólo faltaba ir al municipio y matar al alcalde...